Il faut avoir trente ans pour songer à sa fortune ; elle n'est pas faite à cinquante ; l'on bâtit dans sa vieillesse, et l'on meurt quand on en est aux peintres et aux vitriers.

Chaque âge a ses déplaisirs.

Qui n'a pas l'esprit de son âge De son âge a tout le malheur.

Chaque âge a ses humeurs, son goût et ses plaisirs, Et comme notre poil blanchissent nos désirs.

Chaque âge a ses plaisirs, son esprit et ses mœurs.

Si je voyais la fin de l'âge qui te reste Ma raison tomberait sous l'excès de mon deuil Je pleurerais sans cesse un malheur si funeste, Et ferais, jour et nuit, l'amour à ton cercueil.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

Mon Dieu, comme le monde est encore jeune et beau !

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

En France tout finit par des fleurs de rhétorique.

Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…