L'amour à la sauvage églantine est pareil, Et l'amitié pareille au houx, Sombre est le houx, quand l'églantine est tout en fleur, Mais lequel fleurit avec plus de constance ?

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

L'amour est un égoïsme à deux.

C'est le propre de l'amour […] d'être forcé de croître, sous peine de diminuer.

Quel amour de Nymphe peut suffire à contenter celui d'un Géant ?

Toute douceur d'amour est destrempée De fiel amer et de mortel venin.

L'extraordinaire du roman, c'est que pour comprendre le réel objectif, il invente d'inventer.

Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

La critique devrait, en matière de littérature, être une sorte de pédagogie de l'enthousiasme.

L'avenir c'est ce qui dépasse la main tendue.

C'est un grand moment de la vie d'un peuple que celui où tout le monde, ou presque tout le monde, s'applique à employer les mots dans leur sens véritable.