Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Après avoir souffert, il faut souffrir encore ; Il faut aimer sans cesse après avoir aimé.

Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?

Alors s'assit sur un monde en ruines une jeunesse soucieuse.

Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.

Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?

Un jeune curé fait les meilleurs sermons.