Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.

Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !

Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.

Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?

Ah ! frappe-toi le cœur, c'est là qu'est le génie.

Le cœur humain de qui ? le cœur humain de quoi ? Celui de mon voisin a sa manière d'être ; Mais, morbleu ! comme lui, j'ai mon cœur humain, moi !