Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.
Sur tout parfum j'aime la Rose.
La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.
Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.
La rose, c'est les dents de lait du soleil.
Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.
Les grands artistes n'ont pas de patrie.
Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.
Si je pouvais seulement sortir de ma peau pendant une heure ou deux ! Si je pouvais être ce monsieur qui passe !
C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.
À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.
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