Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

Si je pouvais seulement sortir de ma peau pendant une heure ou deux ! Si je pouvais être ce monsieur qui passe !

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.