Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

Alors s'assit sur un monde en ruines une jeunesse soucieuse.

Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.

Tous les hommes ne sont pas capables de grandes choses, mais tous sont sensibles aux grandes choses.