Le vrai est trop simple, il faut y arriver toujours par le compliqué.

Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !

Le vrai littéraire ne saurait être le vrai de la nature.

J'estime par-dessus tout d'abord le style, et ensuite le vrai.

Rien n'est vrai, que ce qu'on ne dit pas.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Vive le mélodrame où Margot a pleuré.

Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.

Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.

Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

[…] Quelle mâle gaîté, si triste et si profonde Que, lorsqu'on vient d'en rire, on devrait en pleurer !