Poète, prends ton luth, et me donne un baiser.
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
On n'est pas aimé tous les soirs.
Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?
Tout ce qui était n'est plus ; tout ce qui sera n'est pas encore. Ne cherchez pas ailleurs le secret de nos maux.
Poète, prends ton luth, et me donne un baiser.
Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.
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