Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.

Il est aisé d'être « profond » : on n'a qu'à se laisser submerger par ses propres tares.

Il est aisé d'être « profond » : on n'a qu'à se laisser submerger par ses propres tares.

Être moderne, c'est bricoler dans l'Incurable.

L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.

La malhonnêteté d'un penseur se reconnaît à la somme d'idées précises qu'il avance.