L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.
Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !
Nous aimons toujours ceux qui nous admirent, et nous n'aimons pas toujours ceux que nous admirons.
Quand je n'aime plus, j'ai autant d'envie de n'être plus aimé, que j'en ai d'être aimé quand j'aime.
Aimer, c'est donner raison à l'être aimé qui a tort.
Qui aime, attend.
Je n'ai jamais aimé une femme qu'autant qu'elle me paraissait un miracle.
Il est aisé d'être « profond » : on n'a qu'à se laisser submerger par ses propres tares.
Nul ne peut veiller sur sa solitude, s'il ne sait se rendre odieux.
Être moderne, c'est bricoler dans l'Incurable.
Il n'est pas élégant d'abuser de la malchance ; certains individus, comme certains peuples, s'y complaisent tant qu'ils déshonorent la tragédie.
Être moderne, c'est bricoler dans l'Incurable.
La tristesse : un appétit qu'aucun malheur ne rassasie.
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