L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.
Quand elles nous aiment, ce n'est pas vraiment nous qu'elles aiment. Mais c'est bien nous, un beau matin, qu'elles n'aiment plus.
C'est un malheur de n'être point aimée ; mais c'est un affront de ne l'être plus.
Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien.
Aimer, c'est trouver sa richesse hors de soi.
Dans l'homme aimé, il arrive le plus ordinairement qu'on ne s'est épris que de l'amour.
Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…
Espérer, c'est démentir l'avenir.
Tout problème profane un mystère ; à son tour, le problème est profané par sa solution.
L'histoire des idées est l'histoire de la rancune des solitaires.
La musique est le refuge des âmes ulcérées par le bonheur.
Tout problème profane un mystère ; à son tour, le problème est profané par sa solution.
Il n'est pas élégant d'abuser de la malchance ; certains individus, comme certains peuples, s'y complaisent tant qu'ils déshonorent la tragédie.
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