Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.
Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.
Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.
Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].
Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.
Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.
Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.
Le monde entier est un théâtre.
Cette époque est désaxée.
Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.
Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.
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