Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.