Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.
La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.
Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.
Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.
Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.
Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.
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