La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

Combien des maux passés douce est la souvenance.