La rose est belle, et le temps la flétrit.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.