Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.