Mon cœur s'ébat en odorant la rose Et s'éjouit en regardant ma dame. Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. Mon cœur s'ébat en odorant la rose.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.