La rose est belle, et le temps la flétrit.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.