Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Combien des maux passés douce est la souvenance.