Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.
Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.
Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.
Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.
Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].
À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Prends l'éloquence et tords-lui son cou !
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