Pour connaître la rose, quelqu'un emploie la géométrie et un autre emploie le papillon.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.