Mon cœur s'ébat en odorant la rose Et s'éjouit en regardant ma dame. Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. Mon cœur s'ébat en odorant la rose.

Un idéaliste est quelqu'un qui, remarquant qu'une rose sent meilleur qu'un chou, conclut qu'elle fera une meilleure soupe.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.