Tel pleure au main* qui rit le soir.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Si vous voulez que je pleure, il faut d'abord que vous pleuriez.

Pleurez, pleurez, mes yeux et fondez-vous en eau ! La moitié de ma vie a mis l'autre au tombeau.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Je ris en pleurs et attens sans espoir.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.

Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.