Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Tel pleure au main* qui rit le soir.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Vous qui pleurez, venez à ce Dieu, car il pleure. Vous qui souffrez, venez à lui car il guérit. Vous qui tremblez, venez à lui car il sourit. Vous qui passez, venez à lui, car il demeure.

Vous êtes empereur, Seigneur, et vous pleurez !

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.

Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.