Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
Je cherche le silence et la nuit pour pleurer.
Tel pleure au main* qui rit le soir.
Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?
Vous êtes empereur, Seigneur, et vous pleurez !
Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.
Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.
Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
J'avais un jour un valet de Gascogne, Gourmand, ivrogne, et assuré menteur, Pipeur, larron, jureur, blasphémateur, Sentant la hart* de cent pas à la ronde, Au demeurant le meilleur fils du monde.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.
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