Riez, mais pleurez en même temps.
Tel pleure au main* qui rit le soir.
Vous êtes empereur, Seigneur, et vous pleurez !
Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
Je ris en pleurs et attens sans espoir.
Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.
Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.
[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.
[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.
Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.
Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.
Ô pédérastes incompréhensibles, ce n'est pas moi qui lancerai des injures à votre grande dégradation.
Pour étudier l'ordre, il ne faut pas étudier le désordre.
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