Tel pleure au main* qui rit le soir.

Vous êtes empereur, Seigneur, et vous pleurez !

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Je ris en pleurs et attens sans espoir.

Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.

Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Ô pédérastes incompréhensibles, ce n'est pas moi qui lancerai des injures à votre grande dégradation.

Pour étudier l'ordre, il ne faut pas étudier le désordre.