Je cherche le silence et la nuit pour pleurer.

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.

Pour étudier l'ordre, il ne faut pas étudier le désordre.

[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.

Le coq ne sort pas de sa nature moins par incapacité, que par orgueil.

Un pion pourrait se faire un bagage littéraire en disant le contraire de ce qu'ont dit les poètes de ce siècle.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Il n'y a rien d'incompréhensible.