Je ris en pleurs et attens sans espoir.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Je cherche le silence et la nuit pour pleurer.

Il faut pleurer les hommes à leur naissance, et non pas à leur mort.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

On peut être juste, si l'on n'est pas humain.

Il n'y a rien d'incompréhensible.

Ô mathématiques sévères, je ne vous ai pas oubliées, depuis que vos savantes leçons, plus douces que le miel, filtrèrent dans mon cœur, comme une onde rafraîchissante.

Toi, jeune homme, ne te désespère point ; car tu as un ami dans le vampire, malgré ton opinion contraire. En comptant l'acarus sarcopte qui produit la gale, tu auras deux amis !

Nul raisonneur ne croit contre sa raison.