Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Si vous voulez que je pleure, il faut d'abord que vous pleuriez.

Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.

Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.

Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.