Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.