Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Les grandes questions de notre temps ne sont pas tranchées par des discours et des motions majoritaires […], mais par le fer et par le sang.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.