« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.