Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.