Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.