Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.