Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !
Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »
Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.
Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
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