Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.
Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !
La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.
Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
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