« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

[…] Toute maladie est une confession par le corps.

Quand on blesse un poète on perd l'éternité […].

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.