Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.
Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].
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