Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.
Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »
Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.
Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.
Pour connaître la rose, quelqu'un emploie la géométrie et un autre emploie le papillon.
De la vie à la vie, quel chemin !
De la vie à la vie, quel chemin !
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Et la clef de soleil est sous ma main […].
La plus humble chose a sa vérité silencieuse.
[…] Toute maladie est une confession par le corps.
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