Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

La plus humble chose a sa vérité silencieuse.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].