La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.
Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.
La rose, c'est les dents de lait du soleil.
Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.
Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.
La rose est belle, et le temps la flétrit.
C'est un grand moment de la vie d'un peuple que celui où tout le monde, ou presque tout le monde, s'applique à employer les mots dans leur sens véritable.
Mon Dieu, comme le monde est encore jeune et beau !
Les hommes, j'entends les hommes qui ont l'espoir de la victoire de l'homme, jugent des phares à leur clarté, et non à l'ombre qui tourne après elle.
La critique, c'est le bagne à perpétuité.
En France tout finit par des fleurs de rhétorique.
À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.
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