Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.