Mort fait à chacun sa droiture*.

Je veux que la mort me trouve plantant mes choux, mais nonchalant d'elle, et encore plus de mon jardin imparfait.

Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !

Mort qui fait toucher la vie, ne t'attarde pas, je t'attends !

La mort n'est rien. Ce qui importe, c'est l'injustice.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?

Je regrette l'Europe aux anciens parapets !

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].