Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.

Ce qui vient après la mort est futile.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

La mort n'est rien puisqu'un dieu la dépasse.

Rien n'est vrai qui ne se prouve par la mort.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Combien des maux passés douce est la souvenance.