Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

On ne peut juger de la vie par une plus fausse règle que la mort.

Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.

Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

La musique seule peut parler de la mort.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.