Tout finit par des chansons.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?