Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Tout finit par des chansons.
Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.
Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.
Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.
Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
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