Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !